En vérité, colin-maillards.
On ira bien au bout? Tu devines un peu, les destinations hasardeuses et les impasses. les pans de doute autour des yeux et les vertiges. Ce sont les règles du jeu.
Mais jusqu'à grapiller une à une les lueurs des nuits. Quand l'été élance ses rubans et ses jupons sur nos murs mansardés. On se retrouve quelque part là, entre novembre qui lève l'encre et décembre qui virevolte.
A arborer le visage de l'inconnu. Le sourire élastique de trop s'éprendre des bruissements du silence.Et Je ne sais quelles pensées qui tournent et tournent, et puis encore, jusqu'à "éssorement complet". La machine à laver l'ennui. La machine qui nous soulève les nuits.
Mais poudres aux yeux ou bien esclandres. Si sauver les apparences n'en vaut plus la chandelle. On allume pourtant la mêche, et on se sait perdant. Quand sagement on aurait pu se contenter d'empoigner juste un peu de poudre d'escampette. 
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