Le tournis, c'est le désastre en degrés de fièvre. Dehors le froid qui brouille les sens, les gouttes qui clapotent et l'on traine l'attente comme les ombres du dimanche. Valser. Noël n'est pas là encore, je voudrais ma chambre d'enfant et mes murs couleur de ciel d'été, de hautes herbes, de nuit claire. Ils ont fui les jours, dans l'entonnoir défoncé du temps. Qu'on me rapatrie.
Ca bouillonne sous les draps jusqu'à perler. Et toutes ces nuances de violet et de blanc, c'est un peu chagallien. On y prend presque goût à la maladie, aux lames au fond de la gorge, aux flammes qu'on crache, à la dérive des clowns d'hiver. Je défile du bout des ongles toutes les mailles de nylon de mes bas de fausse fille gracile. Je pense à n'importe quoi et ca me fait sourire. Doucement.
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