Dimanche soir. Côté cour, par la fenêtre aux rideaux entrouverts, des trombes d'eau de pluies se déversent.
Il lui demande de ne pas se faire emporter par le vent. Il sait, et c'est bien pire, qu'elle est séduite par la poésie de l'instant. Ils sourient sans se voir. Ils imaginent, et puis c'est tout.
A l'autre bout du fil, il sait bien qu'il n'a qu'à tendre les bras, elle s'y raccrocherait contre vents et marées.
C'en est désespérant.
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