Des fois, je viens ici comme on retourne sur ses pas, à reculons. Pour m'assurer de ne pas oublier que certains moments peuvent être accouchés, quelques émotions extraites Pas grand chose compte tenu du marasme qui nous tient chaud à l'intérieur et nous ballote sur des eaux-vives.
Ici, c'est l'idée que je me fais d'un secret enfoui. Pas grand chose, une broutille, une goutte d'eau, une bouteille à la mer.
Vouloir être lue, c'est espérer que des lèvres étrangères s'entrouvriront un jour pour murmurer à des oreilles inconnues les secrets qui sont les vôtres. Si l'écriture avait un enjeu, difficile de l'imaginer plus vaniteux que celui-là.
J'ai parfois en moi des envies impies de secret profané. De sanctuaires piétinés.
De déchirures vives entre mon silence et celui du regard de passage.
Tout ça s'évapore bien vite. Sur la pointe des pieds.
Quelque chose me pousse à revenir souvent sur mes pas. Indécise montée. Marée basse timide. C'est un peu comme les empreintes de pieds dans le sable, difficile à dire si ce sont toujours les vôtres, si entre temps les vagues ne les ont pas effacées.
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