Oui, la chose curieuse. Ce n'est pas dans l'ordre des choses d'être une perdante. Des bras qui sont des portes béantes. Battantes. On ne collectionne pas les gémissements comme on se fait une pile de coquillages. Petite gloriole des dix-sept ans, s'en va, s'en va, vient, vous délaisse.
On se remet de tout, même des marées. Mais le bruit du vent, on a vite fait de l'oublier. Souffler, c'est mentir, on aime pas les souffleurs. Disent-ils, îles, ceux qu'on jette à la mer. Personne ne fait le guet. On a éteint le phare. Leur faire miroiter ces mirages qu'ils ne verront même pas! Dans l'ordre des choses. La mer puis les soupirs. Du vent, on n'en veut pas. Les gens s'attendent-ils toujours sur les quais quand il neige? Mais c'est une autre histoire. Des portes ouvertes à enfoncer. Je suis à bout.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire