Marie-Pierre, Contours de fluorite

Nuit blanche

S'endormir à 4h sans avoir fait le tour complet de ses pensées.

Sors de cette eau tu es folle

Tu dégoulines contre les vitres. Sur l'extérieur bleuté le ciel électrique déteint partout et sur la peau. Le cœur, à s'ébattre, est un centre névralgique, le carrefour alchimique d'une mise en scène délurée, le tableau pluviotant d'une beauté camée, diluée, à percussion. Theatrum mundi d'inspiration aquarelliste.
Il y a l'odeur des pluies qui sont comme des perles crachées contre ton front, les parfums épars de violette et d' herbes, dans l'air humide et chaud, tu n'es qu'un souffle passant sur un miroir.
Ta jupe à demi transpercée bat contre tes flancs, grisée et la tête renversée dans la lumière, tu ne trembles pas de voir ces lignes de rosée monter en diagonales.
Le ciel n'est plus qu'une grande tenture qui ploie, son ouate déchirée et trouée écrase sous sa masse délavée tous les sons et la nuit qui t'étreint par les hanches est une force perçante et primitive, tu tends l'oreille au sourd refrain de ses cantilènes.
Par des brèches clandestines sur l'imprécis de la toile, des filets de lumière, intervalles de lucidité, recouvrent désormais comme de la peinture ton visage, ta gorge, détrempés. Substance de vertiges, perceptible à la chair.
Il y a l'odeur des pluies qui sont comme des perles crachées contre ton front, les parfums épars de violette et d' herbes, dans l'air humide et chaud, tu n'es qu'un souffle passant sur un miroir.
De lourds ruisseaux ondoyant sur ta nuque courent entre tes omoplates.
Bruine, ondée, averse, t'inondent comme un immense canal, tu es trombe de pluie, réceptacle charnel de tensions électriques, convulsions d'une grande folie.
Grisée et la tête renversée. Le ciel est une étoffe blanche qui écume à tes yeux, vides et trempés comme les rues désertées le soir d'un orage.
Toute la nuit à te diluer dehors, à voltiger au dedans.
Corps pluvieux, paravent de lumières.Tu prends l'eau puis le large.
A l'heur d'être passagère, souveraine, irréelle.

Noir muguet

Heure du soir et montée paresseuse. Il y a du linge qui goutte sur les cordes, je voudrais d'un parfum qui s'éternise, voir des enfants qui guettent entre les branches.
Heure du soir, plus rien ne vit. Dehors où je ne t'aperçois pas, les points qui brillent, j'ai longtemps cru que c'étaient tes yeux. Le ciel qui jette sur nos corps les draps de la nuit ne m'a jamais ramené le tien. De cet instant, on ne devine que les ronds des lueurs se consumant aux bouts des cigarettes, les ombres sur les balcons se tiennent encendrées dans un mutisme asséché. Épuisée d'être épiée, les coutures de la nuit craquent parfois dans un bruissement nerveux. Longtemps, j'ai eu mal de me souvenir de toi.